Eines nachts entglitt der Blutzucker unerklärlich in ungeahnte Tiefen.

Von Peter Illetschko

Als ich langsam wieder zu mir kam, hatte ich das Gefühl, inmitten eines Albtraums gefangen zu sein. Ich saß am Boden des Schlafzimmers im Haus am Land, vor mir ein Notarzt, ein Sanitäter. Ich war verschwitzt, meine Frau saß neben mir, umarmte mich, versuchte mich verzweifelt zu beruhigen. Was war geschehen? Ihr Sohn aus erster Ehe, jung, groß, kräftig, freiwilliger Ersthelfer beim Roten Kreuz, stand vor mir und sagte: “Peter, erkennst Du mich?” Mir war so, als hätte ich diese Frage schon mehrere Male gehört, auch, als ich noch völlig weg war. “Peter, erkennst Du mich?” Und dann wieder: “Peter!” In den nächsten Minuten hörte ich, dass ich wie wild um mich geschlagen und geschrien hatte, offensichtlich sei der Zuckerspiegel in den Abgrund gestürzt. Man konnte mich zunächst weder festhalten noch munter kriegen. Als Diabetiker weiß ich, das kann passieren, aber ich weiß auch, das dürfte nicht passieren. Das Gehirn toleriert häufigen oder lang andauernden Glukosemangel nicht, es kann zu weitreichenden Schädigungen kommen. Man kann aber auch mit einem blauen Auge davonkommen.

Der hypoglykämische Schock zeigt sich für Laien wie ein epileptischer Anfall:  Die Muskeln zucken, der Körper verkrampft sich, man schwitzt, Beine, Arme, Oberkörper, Kopf führen zitternde, teils ruckartige Bewegungen aus. Ich hatte, wie man mir sagte, die Augen weit aufgerissen, gerade so als hätte ich Todesangst. Für meine Frau und ihren Sohn muss das ein Moment absoluter Überforderung gewesen sein. Wer ist schon gewappnet, dass der Partner eines nachts derart entgleitet? Ja, entgleiten ist das richtige Wort. Für mich fühlte sich der Schock wie der Kampf gegen das Abrutschen in ein großes Loch an. Ein böser Traum, das Abgleiten ins Nichts, das schaurige Gefühl, dass ich mich nirgends erfolgreich festhalten kann, fast wie ein entkräfteter Bergsteiger, der kein Seil mehr hat, um den Absturz zu verhindern. 

In der Realität gab es das ideale Werkzeug, um nicht abzustürzen. Ein anderer freiwilliger Ersthelfer vom Roten Kreuz hatte mir eine Glucose-Infusion gegeben. Auch dabei soll ich mich gewehrt haben.  Zu dritt haben sie es dann geschafft. Zu dritt! Also habe ich wohl wirklich um mich geschlagen. Aber: Ich und um mich schlagen? Bin das ich? Nein, das will ich nicht sein. Hab‘ ich jemanden verletzt? Nein. Ich entschuldigte mich dennoch, es war mir peinlich. Wie konnte mir so etwas nach so vielen Jahren Typ 1 Diabetes passieren? „Kein Problem“, hörte ich beschwichtigend. Der Arzt meinte dann dennoch bestimmt: “Wir müssen ihn einweisen!” Wie das klang! Es klang wie „Einer flog über das Kuckucksnest“. Der Film von Milos Forman ist mir in bleibender Erinnerung, er hat ein bestimmtes Horrorbild der Psychiatrie in mir geformt. Habe ich so schlimm randaliert? “Nervenklinik?“ fragte ich also leicht verwirrt. “Aber nein”, beruhigte man mich lächelnd, “in die interne Abteilung des nächsten Spitals zur Beobachtung für eine Nacht.” Trotzdem: Das wollte ich nicht.

Plötzlich kam mir wieder Corona in den Sinn, dieses leidige Thema Nummer 1, das vermaledeite Virus, das uns alle schon so sehr beansprucht hat. Ich dachte an die unzähligen Berichte über Menschen, die sich wohl erst im Spital angesteckt hatten, und bat dringend darum, zu Hause bleiben zu dürfen, und versprach am nächsten Tag zum Arzt zu gehen.